Site Title

Jag älskar ryssar. 
Ja, alla ryssar älskar jag;
Gamla ryssar, unga sådana,
Män, kvinnor och barn
Älskar jag! Ja, verkligen
Ja älskar dem
Även nu, när de
Bombar helvetet i
Ukraina och dödar
Alla barn, män och
Kvinnor där.

I mitt hjärta finns 
En särskild plats
Reserverad endast 
För ryssar. 
Alla ryssar, även sådana
Som andra, med 
All rätta, hatar.

Hur kommer det sig
Att jag älskar ryssar?
Hur kan man förstå
Sådana som jag
I en värld 
Sönderbombad
Av dessa ryssar?

Allt började 
När jag var liten;
Mycket liten!
Så liten att
Jag knappast förstod
Ord som ryss,
Kommunist,
Stalin.

Mina föräldrar dock
Använde sådana ord
Väldigt ofta.
Min far skulle
Säga: Gråt inte!
Kommunister gråter 
Inte! Och jag
Ville inte gråta, men
Min gråt kom 
Helt spontant
Utan särskilt orsak,
Därför att systern
Fick fler 
Chokladbitar
Av min far
Eller annan lika
Skratträttande
Anledning.

Så var det
När jag var liten.

Det var inte 
Annorlunda 
När jag var
Lite större.
Inte mycket,
Bara litet. 
Man kan med
Säkerhet 
Fastställa tiden
Då Josef
Vissarionovitj
Stalin levde än -

Låt säga 1952,

Ett händelserikt år

Politiska mord
Utfördes av 
Kommunister
Som mördade 
Andra kommunister,
Men vi, barn, visste
Inte alla detaljer
Bara gladdes åt att
Våra föräldrar 
Drog lättnadens suck
Att inga i närheten
Drabbades;
Dock, vad vi 
Lärde oss långt senare,
Det var inte sant;
Bara lite av vad vi
Visste var sann; allt,
Eller det mesta, var
Lögner klädda i
Kommunistiska
Floskler, som vi,
Så små och obetydliga,
Kunde handskas fint
Och även med en 
Viss charm.

Rudolf Slansky
Hängdes då,
Året 1952.
Han hängdes med
12 av hans närmsta
Kamrater.

Mina föräldrar 
Kände 
Några av dem
Väl.

Föräldrarnas biografier
Var mest komplicerade
Av alla andras föräldrar
Jag hade känt
I hela mitt liv.

Mina kompisars föräldrar
Var vanligen polacker
Som med hela deras katolska
Hjärtan hatade alla ryssar,
Män, kvinnor och barn. 

Och mina? 
Mina älskade alla ryssar
Helt oberoende av
Om de var ryssar eller
Ukrainare, eller andra 
Från den majestätiska 
Och gränslösa
Sovjet Unionen.

Deras entusiastiska kärlek
Var bergsäker, inget,
Även det värsta tänkbara
Kännedom, kunde spräcka
Deras fasta övertygelse.

Så var det med mina 
Föräldrar, och det
Måste sägas, med mig
Och min syster.
Därför att barn gärna
Apar sina föräldrar i allt
De tycker ska behaga
Dem. 

Så vi, jag och
Min syster, ivrigt älskade
Marx, Lenin och Stalin
Utan att ägna en tanke 
Åt varför vi gjorde det.

Det var bara så!

Tills den värst möjliga
Dagen då vår älskade 
Koba dog. Minns ni?
Femte mars 1953;
Jag var 8 år 
Och min syster 11.

Nu ska det sägas,
Därför att sägas detta
Måste!

En del av vår kärlek
Så öppen och till synes
Varaktig glöder än;
Den är mest påtaglig
I valen min generation
Tar för sina politiska
Läggningar.

Här
Jag försöker skriva
En dikt,
Inte en sociologisk
Uppsats; kan ni
Tänka er en familj,
En judisk familj, 
Strax efter den värsta
Katastrofen som 
Gjorde deras värld
Obeboelig, kan ni
Tänka er detta?!

I vårt hem då
Man nämnde aldrig
Den värld 
Som gick förlorad 
Till näst sista andedräkt. 

Jag minns min far
Gråta! Ja, gråta
Med riktiga tårar
Rinna längs hans kinder,
Den 5 mars 1953!
Men inga tårar 
Efter försvinnanden
Av hans släkt.

Kanske i hans mest 
Avskiljt värld
Han grät, men 
Stalins död
Var större än 
Enskild sorg;
Stalin var en värld
Helt obegriplig
För mina kompisars
Föräldrar. För vi
Visste då, var helt 
Säkra på, att Stalin
Var skälet till att 
Vi levde och att
Faders brorsa kunde
Skicka oss matzos 
Direkt från Israel.

Allt detta var 
Stalins förtjänst.
Det visste vi då.

Vad vi inte visste
Var att han, vår
Master på jorden,
Var i själva verket
En maffia don
Klädd i sin
Generalissimus
Vita uniform,
Och att framför
Honom och bakom,
Miljontals zeks, 
Än levande, än döda,
Marscherade i takt
Av sånger vi 
Älskade att sjunga
I våra skol-
Akademier; ja
Det var så då.

Jag förstod inte
Halva av det hela,
Däremot min syster
Redan då var helt
Medveten av värdet
Att följa med vågen
Och inte stå emot.
Därför när man ville
Ha någon pioner 
Att stå vakt 
Bredvid blommiga
Altaret med hans bild
På väggen
Hon stod inte bara en, 
Utan två turer;
Väl, under den andra
Hon orkade inte
Hålla handen i 
Obligatoriska saluten
Vi pionjärer  
Var så bra på,
Att hon svimmade,
Allt for hans skull, 
Som var död, men 
I våra hjärtan livs 
Levande än.

Åren gick
Och med åren
Mina föräldrar
Mjuknade något 
I sin heta attityd 
Mot all rysk, dock jag,
Jag måste tillkännage,
Jag fortfarande 
Höll på ryska boxare
När de höll på att
Slå sönder våra
Polska kämpar.

Mina polska kompisar
Avskydde mig då
Och skrek, ty zydowski
Parchu, zdrajco!
Och när jag berättade
För far alla dessa namn
De kallade mig, han
Såg på mig med 
En dos av sympati 
Och rådde mig att
Kalla dem fascister!

Idag, och även i förgår
En annan judisk far
Skulle träna sin son 
I värdigt försvar
Inte bara för egen skull
Utan för alla judars
Skull och äran.

Men inte min far,
En marxist-leninist nu,
Efter Kobas alla hemska
Hemligheter kom till ytan,
Han ändrade endast 
Sin stil, men inte
Innehåll av hans syn
På världens natur.

Å ena sidan vi,
Med våra idealen,
Och på andra sidan
De som värderar mest
Kapital och pros-
Titution.

Money and whores
Deras ideal. De strävar
För inget annat. 
Vi däremot vill se
Världen bättre och
Bättre tills den är
Lika bra för alla,
Vita och svarta,
Bruna och gula!

Ja, så lät far
Vid middagsbordet;
Moralkakor var hans
Pedagogik.

Under åren många
Har forskat 
Och utforskat
Varför en del judar
Ägnade sina liv 
Åt kommunismen.

Man skrev böcker,
Artiklar, kompendier,
Man föreläste, man åkte
På internationella
Konferenser och där
Utväxlade sina idéer
Om kommunismens 
Lockande makt.

Men det var
En polsk Nobel Pris
Tagare, Czeslaw Milosz,
Som i några få meningar,
Beskrev vad som var
Den tyngsta motivationen
Hos dessa judar och
Andra lika begåvade 
Män, kvinnor och barn
(Min far tillslöt sig
När han var magra 14 år!)
De ville ha makt
Att förändra världen!
Världen för dem och
För andra som inte
Uppskattade det 
Utlovade nya och
Tyckte om det gamla.

Sådana, visste våra
Kommunister, var
Folkets fiender 
Och därför var det
Bara rätt att 
Avlägsna dem från
Den friska delen
Av vår framtida värld.

Några meningar,
Fattar ni?
Inte mer än kanske
Tre och på polska!

I London
Länge sedan
Träffade jag
En polsk jude som
Han också hann
Komma före
Den tyska slakten
Av judar påbörjades.

Han blev en kapitalist,
Tillverkare av fiskmjöl som 
Luktade pyton runt omkring
For miles and miles.

När jag
Introducerade mig, han
Plötsligt hoppade upp
Och skrek VAD?!
Är du släkt med 
Karol Lapter? Jag
Nickade, glad att
Kanske nu min papa
Ska hjälpa mig
Fixa jobbet, men
Vad fel jag hade!

To byl 
Straszny skurwysyn,
Ten pana tata!
(Han var en riktig
Skitstövel, din pappa!)

Sådana omdömen
Var jag inte van vid
Att höra, tvärtom
De flesta jag
Träffat i mina
Vandringar 
Tyckte väl om
Honom, fast jag själv, 
Tvärtom, tyckte att
Han verkligen
Var en jävla skitstövel!

Enligt denne London
Polsk jude min far 
Mitt under kriget
Hade kommunism
Och Stalin i tankarna. 
Han brydde sig inte
Ett dugg! Inte ett dugg!
På det som pågick 
I vårt hemland! Inte
Ett ord om våra mördade
Bröder och systrar!
Inte ett ord! Kan 
Du fatta det?! skrek
Denna judiska kapitalisten
Så att hela kvarteret
Måste ha hört honom!